23 de marzo de 2017

• VAMOS A CONTAR MENTIRAS •2.7




El virus que colaste el otro día,
despertó mi apetito visceral, 
entre mi corazón y mis costillas,
yo, inmune me creía a cosas tal.


Tus enzimas en vez de dar tortura,
me hacen, de abajo a arriba, cosquillas,
en cama, sin pastillas, sin vacuna.
tu forma de matarme me asesina. 


Los verbos me hacían, boca a boca,
beber locura carnal y achicoria,
y haciendo de las mías en las tuyas 
nos metemos nuevamente en discordia. 


Parda esfinge con botas que me partes
con una sola gota de sudor,
lo suficiente para emborracharme, 
para olvidar mentiras que sé yo.


Y con San Valentín en cada esquina,
tirando vanas flechas de fogueo 
a las sombras desnudas que veía
con la huella insoportable del deseo.



Elgran Ausente.  

Poesía, re escrita y retocada por un servidor , en Calle Llargarto, marzo 2017. 


...a María Ezk



12 de marzo de 2017

• POEMA DE MIGUEL HERNANDEZ PARA UN 12 de MARZO •


12/Marzo/ La eternidad 

Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.

MIGUEL HERNANDEZ



Dalí "El Caballero de la muerte"

11 de marzo de 2017

• PEQUEÑOS FRACMENTOS DE UN ROTO •



(pequeño fragmento de un roto)

... era un mundo ajeno y sórdido, en el que sobrevivir era cosa de mantenerte como un poste de telégrafos,  impasible e íntegro. Pero sobre todo legal contigo mismo, sin traicionar tus principios para conseguir el fin. Todo, no valía entonces. Hoy con la conciencia  menguada y, probablemente mermada, guiado quizá por los fantasmas y espectros que en mi viviero, años atrás, salgo en cuanto puedo buscando la profundidad, la sencillez natural: la oscuridad plateada de la noche, la confidencial y exclusiva mirada de la luna llena, o el guiño de soslayó de la misma luna turca, y embadurnarme, igual que de niño con el chocolate, de esa sensación, que no siempre me llega. Y me fijo en las pequeñas estrellas dibujando peces y nombres de mujer sobre ellas con mi dedo, o en las montañas recortadas por la anaranjada luz de la ciudad. La oscuridad me regala posibilidades inimaginables, de ver  la muerte crucificada en un olivo goyesco y fantasmagórico, o rezarle a "La Milagrosa" con su pie inamovible ahogando a la serpiente verde de cada día, medio esculpida medio dibujada en las viejas rocas calizas, mortificadas durante siglos por los elementos. Me pregunto si sólo yo veo esas cosas en la oscuridad.  Compinchandome como testigo mudo de sus rincones más bellos y más oscuros. De nuevo siento la noche en mi piel, en mis venas, en mis manos incluso en mi sexo. Pero antes del amanecer, me escurro, al igual que agua de lluvia, por las angostas troneras, las acequias abiertas y las cunetas bien afeitadas que llevan su agua al río, y tinto sus aguas de azul marino, me disuelvo entre remolinos. Desaparezco. Pero al desembocar en el mar, la sal cura mi materia que se une a los elementos que vuelven a unirse en una evaporación crepuscular,  y renazco entre nubes azul celeste, que embellecen los rayos del sol de la mañana.

                        Elgran Ausente 


Calle Llargarto, otoño 2016.

19 de febrero de 2017

MAPA SEMI SINTÉTICO


Mapa semi-sintético de las profundas huellas dejadas en las dunas de mi cama, donde un día dejo de subir la marea, donde los caballitos de mar cabalganan al contrabando, en mitad de la noche, buscando nuevas rutas para despistar la ley del sol, con los fardos llenos de similitudes y alegrías contagiosas y nada bien vistas, mientras las estrellas de mar, compinchadas, les marcaban el camino a seguir. Allí, donde hoy pasa de largo el ascensor del deseo, en una de esas noches borrachas de arena de tormenta, donde perecieron de sed las miradas, la complicidad, las carnosas ventosas de la curiosidad y sus secretos, las caracolas de humo saliendo de tu boca, entre pasos de baile escritos, el antifaz, y las vendas, y sus lazos...

Todo fue desapareciendo, hasta la última hoja de morera en otoño. Se fueron los susurros, los gritos, las canciones de amor. El sacro abrazo hindú, a seis manos, de Satí, encontrado, meses más tarde, esposado a un retrete público de la estación de Murcia. Fue aquí, donde el lívido sideral de las estrellas, en la madrugada, se apagó, y las pequeñas confianzas se fueron colando entre nuestros dedos como el agua... para acabar ahogadas en el desagüe inmundo, porque inmunda se volvió la historia y venenoso el guión. Los mordiscos se infectaban con la misma saliva que antes sanaba, y las bocas amanecían amargas, con ceniza de tabaco y fotos. Por alguna razon que aún desconozco, el yodo escocía igual que sal, y el agua, igual que el vinagre de manzana mordida por Adán, y un tiempo de espera insoportable. Nauseabundo. El final se tornó maniático, por que no podía ser de otra manera. Y no lo fue.

Y aquí, desde la tristeza del empecinado romanticismo melancólico de la vida, por hoy, me despido.

       Elgran Ausente.  

Calle Llargarto, invierno 2017

18 de febrero de 2017

YO QUIERO SER MATADOR -Décimas- con el Contrapunto del poeta Ovidio Moree (todo un lujazo!!




Yo quiero ser matador.
Matador de globos sonda,
del filo oscuro que monda
mi perfil de soñador.
Al gas que mata el candor
malagueño de una rosa. 
La nube marrón que posa
sobre el coco la tristeza,
con marcial delicadeza
la enterraba en una fosa.

Al arquero, que sin flecha,
tensa bocas hacia bajo,
he de aviarle de un mal tajo,
sin posponer duelo o fecha.
Seré el diestro que acecha,
a la anestesia mental,
al Fausto sentimental
repartidor de horas muertas, 
y al fantasma que en reyertas,
busca un fin trascendental.

Yo les agilizo el paso 
del enigma cerrazón 
que danza en mi habitación, 
por una esquela en "El Caso".
Como el alado Pegaso,
de la sangre derramada
emergeré, mano armada, 
ni poeta, ni rimador,
yo quiero ser matador 
de tinta en lugar de espada. 

Elgran Ausente.                  Calle Llargarto, invierno 2017


Mejor tinta que la espada,
mejor letras que tortura,
mejor la sabia lectura
que la sangre derramada.
Mejor besar a tu amada
que disparar un cañón.
Mejor tener vocación
por la pluma o el pincel
que ser un sicario fiel
de la guerra y la extinción.

Mejor pecar de paloma
que de buitre carroñero.
Mejor ser un caballero
que un espía que se asoma.
Mejor practicar la doma
del verso y ser un poeta.
Y es mejor ser la veleta
del viento cuando acaricia
que ser el humo que asfixia
con cianótico violeta.

Mejor ganar la batalla
con  música y con bel canto,
que ser dueño del espanto
y ser el que mata y calla.
Mejor ser una antigualla
que un snob de marca y pose.
Mejor disfrutar del goce
que nos brinda todo el arte
que ser un vil estandarte
que sólo el mal reconoce.

Mejor ser un buen aliado
y ser honrado y modesto.
Mejor tener un buen gesto
que estar siempre endemoniado.
Mejor estar modelado
en barro que en porcelana.
Y mejor hoy que mañana
decir: “te quiero, mi vida”,
que ser como un herbicida
que destroza la sabana.

Por eso, Josechu, amigo
estoy de acuerdo y me sumo
a tu causa, y yo presumo
de contrapuntear contigo.
Y con cariño  te digo
que agradezco tu versar
pues me has hecho exorcizar
los más feos sentimientos
que el hombre, como sarmientos,
retiene en su muladar.

O. Moré
18/2/2017

11 de febrero de 2017

Décimas Beatriz Barragán vs Elgran Ausente.



Día de San Valentín, 

patrón desenamorado,
por el amor mal gastado
no le queda un comodín. 
Voces de arcano confín,
canciones que infringen daño, 
cenas y silencio huraño, 
juegos con amor o suerte
sexo con pasión inerte;
y ojos de un amor extraño.

Elgran Ausente.


Ve en sus ojos un extraño
no reconoce su olor,
de sus ojos el color
y no amarle le hace daño.
Ya nada es como antaño
ni sus ojos ni sus risas
ya para su amor no hay prisas
ni urgencia por el deseo.
Lo que era bello ahora es feo
se cambiaron las premisas.


B. Barragán

Se cambiaron las premisas,
las sábanas por pijamas,
el ascensor por dos camas,
el qué dirán por las risas.
Y un jueves sus almas lisas
reemprendieron marcha atrás 
creando en el tiempo un bypass,
para comenzar de cero; 
ella le dijo te quiero,
y él, sí, pero yo más.

Elgran Ausente 

Y él dijo, te quiero más 
y ella se emocionó 
de alegría se llenó 
su corazón, y jamás, 
volvieron a estar de más 
los abrazos y los besos
y quisieron ser de esost
que van de la mano asidos,
por cupido elegidos,
besándose hasta los huesos.


Beatriz Barragán © Febrero 2017.   


Calle Llargarto , invierno 2017










9 de febrero de 2017

DÉCIMAS por "SAN VALENTÍN"


Por San Valentín de un feligrés de esta parroquia.

Si vamos a hablar de amor,
no me cambiaré de bando, 
para estar así tonteando, 
me pilla un pelín mayor.
Mi amor es al portador,
sin talón y sin activos, 
con haberes adictivos, 
amor a sudor sin ropa;
uno chispa y el otro estopa, 
y en el abrazo, arder vivos.

Elgran Ausente.  

En el abrazo arder vivos
 eson los más fetén, 
cual del aceite sartén, 
con los años ser cautivos. 
Cada día más activos
y como pez en el agua
yo te levanto la enagua 
y tú me muerdes el cuello. 
Es por todo y es por ello 
que esto nuestro es una fragua.

B. Barragán 😉 🔥

Esto nuestro es una fragua 
donde versa nuestro apego
forjado con lento fuego,
y templado con el agua
que el cielo en llamas desagua. 
Carne y hierro en armonía,
van camino a la herejía
de la hoguera decimal,
fundiendo ardor visceral
en lingotes de poesía. 

josetxu errekerre (Elgran Ausente)


Josechu Errekerre
En lingotes de poesía 
cuyo valor es el mismo 
que este enorme cataclismo 
que nos sacude este día. 
Cualquiera no lo diría 
que ésta pasaión no es humana
pues con el fuego que emana
confundimos al lector. 
A saber que nuestro ardor
con rimas sólo se gana.

Y así Josechu querido 
que nadie confunda el dato, 
conocernos, hace rato, 
por Internet había sido. 
Que roce alguno no ha habido 
y aquí con tan buen humor 
cerremos ya este furor, 
no confundamos lo nuestro. 
Que Espinel es el maestro 
y la décima el calor...🔥 😂 

Beatriz Barragán © Febrero 2017

Te lo agradezco muy mucho,
pues lo leí tan atento 
que iba la mar de contento,
entre enaguas que hoy escucho
tal aleteo de aguilucho.
Con paciencia salesiana,
pasé semana a semana
extraño y dubitativo,
hasta ayer que presto escribo
y el "afeir" me sale rana.

Josechu Errekerre 🐝(Elgran Ausente)
3/marzo/2017





Calle Llarg, invierno 2017

7 de febrero de 2017

Décimas por San Valentín 2017 de DÉCIMAS ENTRE AMIGOS Comunidad G+



Procederé con cautela,
no vaya a meter la pata, 
pues la rutina extra, mata
la magia de la espinela.
Aunque hoy muela que muela,
sin musa que me caliente
voy rimando algo decente,
solo con la emoción 
de notar la sensación,
de que aquí está mi gente. 

Josechu Errekerre .



Calle Llargarto, invierno 2017

6 de febrero de 2017

A ELEGIR POR EL CLIENTE

Veo y leo, salvo raras excepciones, lo mismo abanico de palabras o repertorio escritos para referirse a algo tan normal, como necesario, en la vida, a el amor, y es para fiplar en colores.

Noto a la legua que, el amor, se está sobre valorando y que el fin, en cierta manera,  justifica todo. Personalmente creo que en pocas ocasiones se habla del amor en si y en estado puro, y cuando se escribe sobre ello, tristemente, y en no pocas ocasiones es para darle una definición. Y tan campantes. También lo hacen con la felicidad, pero eso me la treñae al pairo, allá cada uno. Se escibre, y mucho, en estos lugares del "mientras tanto" - no del amor- de la pasión, de la lujiria, la incondicional fidelidad, los cuernos, también eyaculan escritos y después ni se asean, de las insoportables esperas, la esperanza perdida y la otra, del sexo exsacerbado, de la impaciencia, del egoísmo que es querer simplemente a una persona, en vez de amarla como se merece. El verbo "querer" es posesivo de por si, e individual. Es decir, se escribe de los medios y circunstancias para conseguirlo, pero no del amor.

Leo, lamentablemente, a chavales, y no tan chavales, dominados por el complejo de "La Cenicienta" o "El Ceniciento",  buscando, por todos lados, a un príncipe, color a elegir por el cliente,  donde sencillamente hay un hombre - y posiblemente asustado por el despliegue- Y hombres besando ranas, sapos y culebras, y si hace falta, hasta debajo de las piedras, esperando que algún día de estos, una de ellas, se convierta en su particular Cenicienta. Incluso estoy  seguro que algun@ habrá que guardan en el "combi refrigerado" unas perdices escabechadas para ese día. Y lo que soy incapaz de comprender es, que muchos de ellos, los que abajo firman tales escritos supuestamente de amor - aún no sé cómo calificarlos- tienen pareja estable desde hace años . Y me pregunto si la poesía, el verso y la flor de piel están aquí sujetos a los bolígrafos o manos de mercenarios al servicio de la pegajosa vanidad. Ahí lo dejo.

Mucha paciencia a todos ellos, la van a necesitar.

                                                  Elgran Ausente.